Призрак - Анастасия Пименова

Сама вновь нахожу взглядом Блейка, прыгая и прячась за очередной широкий ствол. В какой-то момент мужчина просто оказывается за спиной нападавшего. Резкое движение… рука, локоть, короткий удар в основание черепа. Хруст глухой, почти влажный. Тело обмякает, оседает вниз, винтовка выскальзывает из рук и ударяется о землю с металлическим звоном. Ещё одного Блейк только что вывел из игры. Произошедшее замечаю не только я, но и оставшиеся, которые переключаются на Блейка.

Моя возможность.

Двигаюсь медленно, низко, используя шум стрельбы и крики как прикрытие. Один из них часто выглядывает, поэтому я направляюсь именно к нему, дергается, палец постоянно на спуске. Я жду. Секунду. Вторую.

Когда он высовывается чуть дальше, то бросаюсь вперёд.

Замах.

Молоток врезается в предплечье… хруст, крик. Винтовка падает, но тот не сдаётся, бьёт меня в плечо, отшвыривает назад. Вот… срань! Когда он встает в полный рост, то понимаю, насколько высокий и крупный. Неудачный выбор.

Воздух резко вырывается из лёгких, грудь обжигает, и я ощущаю металлический, горький вкус крови во рту даже сквозь фильтр противогаза, но всё равно, на чистом упрямстве заставляю себя подняться и снова замахнуться, только вот мужчина слишком легко перехватывает моё запястье руки с молотком и выкручивает. Кажется, я слышу звук… треск!!! Но не это важно, а боль!

Крик вырывается, да такой, что все безумные, что находятся поблизости, несомненно услышат его.

Моё запястье!

Он замахивается, и мозг как-то отдаленно отмечает, что я не успею уже сделать ровным счетом ничего, не отвернуться, не отмахнуться, не защитить лицо.

Время просто растягивается, всё происходящее кажется слишком медленным и быстрым одновременно.

И тут Блейк.

Он возникает сбоку, перехватывая еще одного, что оказался как-то слишком близко, в одном плавном, почти безупречном движении выбивает и выкручивает винтовку из его рук, разворачивает ствол… и выстрел звучит почти в упор, оглушающе громко и близко. Горячая кровь разлетается брызгами, оседая на листве, на моих руках, на земле под ногами, а тело, ещё секунду назад живое и напряжённое, обмякает и валится назад, как сломанная кукла. Хватка на моём запястье исчезает сразу, и я едва не падаю следом, удерживаясь только за счёт инерции.

Ещё один выстрелом звучит следом в того, у кого Блейк забрал оружие.

Он… он же только что… выстрелил тому в лицо, прямо рядом смоим лицом.

— Ты с ума сошёл?! — вырывается у меня, когда шум в ушах начинает отступать. — А если бы ты попал в меня?!

Слова повисают в воздухе, смешиваясь с запахом пороха и крови.

Блейк поворачивает голову в мою сторону. Медленно. Спокойно.

— Не попал бы, — отвечает он так же ровно, будто речь идёт о чём-то совершенно бытовом.

Дальше происходит опять что-то странное.

Звук. Не просто крик или рычание, нет, тонкий и высокий звук, от которого я морщусь, а Блейк… резко дёргается, словно его ударили током, обеими руками хватается за голову и прижимает ладони к ушам. Маска на лице едва сползает, челюсть напряжённо сжимается, из горла вырывается глухой, сдавленный звук боли. Он делает шаг, второй и падает на колени.

— Блейк! — я оказываюсь рядом быстрее, чем успеваю осознать, что делаю. — Что с тобой?!

Он не отвечает, только пальцы лихорадочно цепляются за наушники. Он то ли пытается их сорвать, выдернуть, заглушить этот адский писк. То ли сделать что-то со звуком, чтобы вообще ничего не слышать.

Дыхание сбивается, становится рваным и болезненным.

— Как… Как мне помочь тебе? — всё же спрашиваю его, неуверенная в том, что Блейк услышит, даже почти касаюсь мужчины, когда замечаю очередное движение.

Трое. Должно же быть меньше… Подмога?

— Не убивать, — раздаётся чей-то резкий голос впереди.

Чёрт.

Я сжимаю молоток здоровой рукой и встаю между ними и Блейком, даже не задумываясь. Тело трясёт, запястье пульсирует адской болью, но отступать некуда.

Первый подходит слишком близко, и я тут же бью, вкладывая все силы, что остались в удар. Движение короткое, резкое, почти некрасивое, но молоток с глухим, тяжёлым звуком врезается ему в грудь. Я слышу хруст, неприятный и отчётливый, чувствую, как отдача проходит по руке, а мужчина орёт, захлёбываясь криком, и неуклюже валится назад, теряя равновесие и исчезая из поля зрения.

Но второй уже рядом.

Он хватает меня за руку, дёргает на себя с такой силой, что я едва удерживаюсь на ногах, и почти сразу же удар прилетает в лицо. Мир на секунду вспыхивает белым, ярким, как вспышка, затем резко проваливается в темноту по краям, в ушах звенит, а ориентация теряется окончательно. Я чувствую тёплую, липкую кровь под противогазом, ощущаю, как она растекается по коже, когда резинка съезжает, и маска смещается, пропуская воздух и запахи.

Снова.

Снова по лицу.

Отлично. Просто прекрасно.

Сплевываю кровь, после поправляю противогаз, когда меня пинают ногой. Именно пинают, а не наносят очередной удар.

— Это ещё кто?

— Не знаю. Но тоже поедет с нами.

Дыхание срывается на короткие, неровные вдохи, каждый из которых царапает грудь изнутри. Я успеваю заметить, как Блейк резко дёргается, его руки замирают у висков, а после он их опускает. Мужчина больше не морщится и не поднимает головы, стоя также на коленях. Он… вообще ни на что не реагирует.

— Ну, надо же. Всё-таки отключил свои наушники, — говорит один из нападавших, а после писк резко обрывается. Именно в его пальцах находится продолговатый металлический прибор с мигающим индикатором, и именно от него, я уверена, только что исходил этот режущий, выворачивающий звук.

Он делает шаг вперёд, разглядывая Блейка так, как разглядывают редкую находку, и добавляет, уже громче, явно не для меня:

— Теперь он не только слепой, но и глухой.

Подходит ближе и опускается на корточки прямо перед Блейком, наклоняется так, что их лица оказываются почти на одном уровне. Мужчина машет ладонью перед его лицом, медленно, демонстративно, проверяя реакцию.

— Эй, — говорит он с