Трактирщик. Том 1 - Алексей Марадуда

Небо над городом раскололось с омерзительным, выворачивающим душу звуком рвущегося пергамента, от которого в припаркованных под окнами автомобилях синхронно завыли сигнализации. В этот самый момент Максим как раз пытался сообразить, почему в понедельник вечером в холодильнике осталась только полупустая банка маринованных огурцов, заветренная сосиска и вчерашняя котлета сомнительной свежести. Он жил на девятом этаже старой панельки, работал системным администратором на удаленке и искренне верил, что худшее, что может случиться с его стабильной, серой и предсказуемой жизнью — это очередной сбой корпоративного VPN перед сдачей квартального отчета.

Если бы он знал до этого как же он ошибался. Как выяснилось десять секунд спустя, VPN был абсолютной, ничтожной мелочью по сравнению с тем, что творилось с тканью мироздания.

Пространство за окном кухни свернулось в тугую, слепящую воронку. Асфальт под окнами заискрился синеватым фосфоресцирующим светом, а в глаза ударила вспышка такой силы, что Макс рефлекторно зажмурился и выругался, прикрывая лицо рукой. В ушах зазвучал механический, лишенный любых человеческих эмоций голос, который транслировался не снаружи, а прямо в черепную коробку, вызывая легкую тошноту:

[ВНИМАНИЕ! Экстренный протокол спасения сектора А-7. Обнаружена критическая угроза прорыва Хаоса. Инфраструктура мира Гранит под угрозой уничтожения. Проводится принудительная мобилизация человеческого ресурса для зачистки. Во избежание распространения заражения на мир Земля, производится эвакуация 10 000 боевых единиц…]

— Какая еще, к черту, эвакуация? — пробормотал Макс, судорожно хватаясь за край кухонного стола, потому что линолеум под ногами начал стремительно уходить куда-то вниз, превращаясь в жидкую, мерцающую пиксельную кашу. — Я же даже мусор вынести забыл… пакет у двери стоит… Завоняется..

Голос Системы проигнорировал его ужас. Божественный процессор вселенского масштаба продолжал штамповать строчки сбоев прямо на сетчатке глаза:

[…Ошибка маршрутизации. Перегрузка буфера обмена. Обнаружен несогласованный объект на стыке координат. Инициализация внепланового слота: 10 001…]

Мир вокруг Макса схлопнулся в одну-единственную точку. Во рту стоял неожиданно крепкий перегар вчерашнего дешевого коньяка, который он пил с соседом по лестничной клетке. Сознание поплыло, в потоках цифрового мусора, криках испуганных соседей и гуле разрывающегося пространства. Земля исчезла. Начался большой межмировой переезд, спросить за который было абсолютно не с кого.

Очнулся он вовсе не на сияющем тренировочном полигоне, куда, судя по обрывкам перехваченных системных инструкций, должны были десантировать основную массу мобилизованных землян. Никаких тебе торжественных рядов новобранцев в новенькой подогнанной брони, никаких парящих в воздухе боевых инструкторов с нимбами и суровых генералов, зачитывающих напутственные речи перед лицом великих свершений.

Макс лежал лицом вниз в сырой, омерзительно пахнущей гниющими листьями, пеплом и прелой землей траве. Воздух вокруг был, пропитанным гарью и старой кровью. Вокруг царил полумрак из-за нависшего в небе дыма, сквозь который не просвечивался дневной свет. Освещение было от ленивых, багровых отсветах далеких лесных пожаров и фиолетовых разрывов на горизонте. Небо здесь было совершенно чужим, чудовищным. Вместо привычных облаков над головой клубились свинцово-черные и фиолетовые тучи вперемешку с дымом, изредка разрываемые гигантскими электрическими молниями, после которых на секунду наступала абсолютная, звенящая пустота.

Стоило ему попытаться приподняться на локтях, как перед глазами тут же замигал назойливый, полупрозрачный интерфейс, заливая сетчатку глаза кислотно-зеленым светом.

[Инициализация завершена. Добро пожаловать на Планету Гранит, Фронта-4, новобранец! Вы прошли первичный отбор Системы Богов. Анализ боевого потенциала…]

Макс поморщился, с отвращением отряхивая джинсы от налипшей грязи и дохлых жуков, и с мрачным любопытством огляделся. Рядом с ним, метрах в двадцати, в точно таких же дымящихся воронках приходили в себя еще земляне. И вот там творилось нечто такое, от чего у любого нормального человека глаза полезли бы на лоб.

— Смертные, я Великая Божественная Система, вам будут выданы боевые классы и вас отправят на полигон, для обучения! Вам выпала честь, сражаться или умереть! Все зависит от вас! — Раздался механический голос.

Воздух вокруг тощего паренька в кислотных спортивках мгновенно уплотнился, формируя вокруг его ладоней сферы чистого, слепящего света. Над его головой моргнула системная табличка [Маг Разрушения] и в ту же секунду он исчез с таким хлопком, что Макс думал оглохнет. Чуть правее кряжистый мужик в потертом камуфляже с ревом подхватил материализовавшийся прямо из воздуха двуручный топор, покрытый зловещими рунами. Системная табличка показала класс [Каратель], он достал меч с громким, звонким металлическим лязгом и после этого так же пропал с жёстким хлопком. Чуть дальше кто-то уже швырял файерболы, кто-то примерял сияющие латы, а воздух трещал от разрываемых молнтй, пафоса и хлопков перемещения.

Все вокруг стремительно превращались в героев. Избранных воинов системы, которым предстояло спасать этот мир.

Макс тяжело вздохнул, скрестив руки на груди, и замер в ожидании своей порции божественной благодати. Не хотелось бы конечно сражаться, за что-то непонятное. Но когда перед его глазами развернулось окно очередного системного оповещения, оно было оформлено в совершенно иных, тусклых, грязновато-серых тонах, больше напоминавших зависший экран старого кассового аппарата

[ВНИМАНИЕ! Зафиксирована критическая ошибка распределения ролей. Объект «Максим» зарегистрирован как… Предприятие общественного питания? Перенос на полигон не возможен. Ошибка проигнорирована для экономии вычислительной мощности].

Макс яростно моргнул. Текст на полупрозрачной панели мелко задрожал, сменившись на новую строчку, от которой у любого уважающего себя геймера или сисадмина гарантированно случился бы нервный тик:

[Ваш класс: Трактирщик (Ветка: Баг Инфраструктуры), всего хорошего].

[Титул: Лишний элемент логистики].

— Чего?.. — вслух произнес Макс, чувствуя, как в правой руке материализуется что-то тяжелое, деревянное и непонятно, что вообще такое и как этим сражаться что бы выжить.

Вместо меча, посоха, арбалета или хотя бы ржавого кухонного ножа, в его ладонь легла потертая, сколотая по краям дощечка на веревочке, испачканная застарелыми пятнами чего-то липкого. На ней выцветшей белой краской было выведено кривое слово: «ОТКРЫТО».

Одновременно с этим в левом боку что-то тяжело ухнуло, и система услужливо подсказала Максу, что его арсенал пополнился бездонным карманом бармена, в котором могла хранится еда и любые вещи, но не на 1 уровне, который система бесцеремонно закинула прямо в его подсознание.

[Карман бармена] инвентаризационный отчет: три бутылки теплого пива сомнительного срока годности, початая пачка соленых сухариков с беконом, две салфетки со слезами неизвестного происхождения и один граненый стакан со сколом на ободке.

— Великолепно, — пробормотал Макс, чувствуя, как правый глаз начинает нервно дергаться. —