Призрак - Анастасия Пименова

Тормоз!

Машина не глохнет, но да, я полностью останавливаюсь.

Так… всё в порядке. Всё нормально.

Выдыхаю и уже включаю заднюю передачу, чтобы отъехать, как из кафе рядом выбегает человек и бросается к моей двери.

— Стой! Пожалуйста! — кричит он, не пытаясь открыть дверь, хотя я их заблокировала ранее, просто размахивает в сторону руками. — Подожди! Не уезжай!

Он живой. Нормальный. Глаза… обычные. Испуганные. В них не пустота и не кровь, а паника.

— Умоляю… — он делает шаг ближе, голос срывается. — Возьми меня. Пожалуйста. Они… они везде. Я не хочу здесь умереть!!!

Где-то за спиной снова слышны крики. Не уверена, кому они принадлежат — людям или тем существам.

У меня уходит на раздумья пару секунд и… да, возможно, это плохая идея, но я не могу оставить здесь человека. Вероятно, у него тоже есть близкие люди. Плохой аргумент в данной ситуации, да. Поэтому я выдаю кивок и указываю в сторону пассажирского сиденья рядом.

Незнакомец тут же обегает и, как только я разблокирую дверь, то забирается внутрь:

— Спасибо… спасибо! Спасибо-спасибо…

Он всё повторяет и повторяет это слово даже тогда, когда я вновь выезжаю на дорогу и мы проносимся мимо улиц, на которых творится настоящее сумасшествие.

— Что тут произошло…? — тут же решаю задать вопрос, чем привлекаю внимание этого неизвестного.

— Стив. Меня зовут Стив. Не знаю, просто всё было нормально, а после вдруг резко люди стали кидаться друг на друга… — он обрывается, когда я поворачиваю, переводит дыхание и только потом продолжает. — Они стали убивать таких людей, откусывать части… Сирена сработала слишком поздно, и эти безумные окончательно посходили с ума.

— Безумные?

— Да… Эти люди, они безумны. Это передали по радио. Я был на работе, когда моя коллега попыталась напасть на другого коллегу… Господи, если это ад на земле, то это конец.

Дальше мужчина лет сорока начинает молиться, даже крестится, когда я не прерываю его, даю собраться и перевести дыхание в очередной раз.

Мы выезжаем из города, Стив даже не спрашивает у меня, куда я направляюсь, ему похоже, всё равно.

Один из военных на пути то ли собирается остановить нашу машину, то ли просто странно взмахивает руками, я не понимаю, но проношусь мимо него.

Зачем ему нас останавливать?

— Даже не спросите, куда я еду?

— Мне всё равно. Лишь бы подальше от того ада. Спасибо, — он вдруг смотрит прямо на меня и выдает кивок, поджимая губы. — Никто не останавливался, все просто проезжали… Я пытался раздобыть машину, но ни одна из них… Там была кровь и…

Он так и не договаривает.

Я киваю, не отрывая взгляда от дороги, но вопросы сами лезут в голову, давят изнутри. Молчать сейчас, значит ехать вслепую.

— Когда это началось? — спрашиваю я наконец. Голос звучит ровнее, чем я себя чувствую. — Примерно. Часы или хотя бы день.

Стив трет лицо ладонями, будто стирает с него чужие крики и кровь.

— Ранним утром. Я работаю в ночную смену и да… ночью всё было нормально, только вертолеты слишком часто летали над городом.

Утром. Значит, пока мы с Райаном ходили в поход, то в этом городе тут уже происходило такое.

— Затем в течение нескольких часов приехали военные, они стали забирать каких-то людей из домов, не всех, и увозить куда-то… Передавали про эвакуацию, но я не уверен, что это именно она и была, скорее, они забирали… кого-то определенного, — Стив касается руками лица и проводит по нему в очередной раз. — Почему всех не забрали? Кто-то стал уезжать… другие остались, закрылись, но…

Опять обрывается.

— Те, кого кусали… быстро умирали? — язык немеет, когда я задаю данный вопрос, а мы уже едем по трассе, которая не такая извилистая, как предыдущая.

— Умирали? — переглядываемся со Стивом, на что мужчина качает головой. — Я не видел, чтобы кто-то из них умирал после укуса или царапины. Они сходили с ума. Тоже становились безумными, теряли остатки разума, тоже превращались в этих кровожадных монстров.

— Вы уверены, что люди не умирали?

— Да. Из двадцати или больше человек ни один не умер, наоборот, они вставали и уже были такими… с кровавыми глазами.

Райан? То есть я была отчасти права, что "это" передается через укус. Только от него становишься таким же, а не умираешь. Но почему с Райаном случилось другое?

Сжимаю руль крепче.

А что если он уже стал таким? Я уехала и вдруг он… обратился в подобного монстра? Или всё-таки Райан был исключением из правил и просто умер?

Мои губы едва дрожат в нервной ужасной улыбке, когда я думаю о словах "исключение из правил". Как я могу думать подобное в такой ситуации?

В любом случае. Райан умер не просто так. Он заразился, и если бы прожил ещё немного… я даже не хочу додумывать.

— Военные что-нибудь объясняли? — продолжаю я. — Откуда это взялось?

— Нет. Я пытался, но… меня чуть не пристрелили.

Дорога тянется вперёд чёрной полосой, фары выхватывают стволы деревьев, дорожные знаки, брошенные машины на обочинах.

— Я еду в Броквилл, — сообщаю спустя время и кидаю на него взгляд. — Там моя семья.

— Это далеко? — осторожно спрашивает он.

— Пару часов. Если дороги будут свободны.

Если по ним ещё возможно будет проехать.

Стив только кивает, похоже, что да — мужчине всё равно, куда ехать. Лишь бы… просто ехать.

Взгляд блуждает по его лицу, шее, рукам и остальному телу, и он замечает это, произнося:

— Я не укушен и царапин тоже нет. Кровь на щеке не моя… коллеги. Мы можем остановиться, и я докажу, что не вру.

— Я верю, — коротко произношу.

Чувствую странное притупление внутри. Страха всё ещё много, но поверх него ложится что-то другое. Холодная ясность. Не паника, концентрация. Буду паниковать и… умру.

Это не