Призрак - Анастасия Пименова

Я всё-таки практически проезжаю этот проклятый участок. Медленно, сквозь ямы и камни, с зубами, сжатыми до боли в челюсти. В какой-то момент дорога расходится, да, я помню это по картам, но всё же останавливаюсь, не заглушая двигатель, и ещё раз всё проверяю.

Сверяюсь. Пунктир. Вот он. Старая дорога, почти забытая. А вот стрелка… если свернуть не туда, можно уехать совсем не в ту сторону. Или вообще в никуда.

Вновь трогаюсь, но карту далеко не убираю.

Проходит ещё время. Я уже не считаю часы. Музыка давно стихла, сменившись просто шумом шин и ветра. Лес постепенно редеет. Не исчезает, нет, просто отступает чуть дальше от дороги, давая воздуху больше пространства. Асфальт становится ровнее, шире. Настоящее шоссе. Только вот меня это совсем не радует, наоборот, я замечаю всё больше того, что заставляет сильнее стискивать пальцы на руле.

Вскоре замечаю сначала ломанную линию горизонта. Слишком ровная для холмов. Потом… здания. Много. Слишком много.

Город.

Действительно просто огромный.

Он вырастает впереди, как что-то нереальное, будто я выехала из одного мира в другой. Правда, чем ближе я приближаюсь, тем больше вижу столбов дыма.

Несколько. В разных частях города. Чёрные, плотные, поднимающиеся в небо, как метки. Как сигналы или… как предупреждения.

Сбавляю скорость сама, даже не отдавая себе в этом отчёта.

— Чёрт… — вырывается тихо.

Город жив. Или умирает. Или уже умер, просто ещё не понял этого. Похоже, там тоже самое. Хорошо, что я не оптимистка, а реалистка, поэтому и не надеялась на то, что с этим местом будет всё в порядке. Да, оптимист, вероятно, расстроился… а я… еду дальше, в самую гущу событий.

С каждой секундой понимаю, насколько мой план «гениальный». Ехать в огромный город, из которого валит дым, потому что хочется найти людей. Любых. Не обязательно нормальных, желательно просто не безумных. Хотя на этом этапе я уже готова снизить требования. Или хотя бы информацию. Одно из двух, и тогда могу уезжать оттуда.

Револьвер перекладываю на пассажирское сиденье, чтобы был под рукой. Второй остаётся на поясе. Окна не открываю пока что. Конечно, вряд ли безумные на ходу будут запрыгивать ко мне в салон, однако проверять не очень хочется.

Снижаю скорость еще. Машина будто сама это понимает, едет осторожно, без резких движений, как и я.

Смотрю вперёд и ловлю себя на мысли, что улыбаюсь. Криво. Неправильно. Если я смогла добраться сюда, то получится справиться и со всем остальным. Чёрт. Только говорила, что не оптимистка, а это звучит слишком по оптимистично. Тогда… перефразирую.

Не «со всем остальным». А «с тем, что попадётся следующим». Без лишнего пафоса и героизма. Шаг за шагом. Квартал за кварталом. Да. Именно так.

Чем ближе к городу, тем очевиднее становится, что сюда не въезжали, отсюда бежали.

Сотни машин. Тысячи. Они стоят по обочинам, сбитые в беспорядочные ряды, некоторые аккуратно оттеснены к краю, другие впечатаны друг в друга так, что металл вспорот, как консервная банка. Где-то двери распахнуты настежь, где-то багажники открыты, будто люди хватали последнее и бросали всё остальное. Детские кресла. Чемоданы. Разбитые зеркала.

Вероятно, это сделали военные, специально расчистили путь, чтобы вывозить людей. Как только думаю об этом, то мысли возвращаются к Акселю. Он тоже был в подобном месте? Помогал спасать людей? Уверена, что Аксель не оставил бы человека в беде.

Один броневик стоит с перекошенной башней, второй без колёс, третий обуглен до черноты.

Военная техника тоже пострадала. Тут происходило что-то очень страшное. Намного страшнее, чем в мелких городах или там, где была я.

Трупов почему-то особо нет, возможно, это пока, возможно, их тоже убрали с трассы, как лишний… предмет. Не знаю. Съезжать и проверять данную теорию не хочется.

Машинально касаюсь оружия взглядом, проверяю, на месте ли. Всё ещё на месте. Как якорь. Как напоминание, что у меня есть шанс не закончить как все эти люди. Смешно. Будто три револьвера и молоток помогут мне избежать подобной участи.

Не успеваю въехать в сам город, как мне на встречу сразу же несутся несколько существ, поэтому я петляю и нажимаю на газ.

Пусть попробуют догнать.

Поворот за поворотом, квартал за кварталом, я продвигаюсь всё дальше вглубь города, который называется Рэхон.

Безумных существ по мере продвижения становится меньше. И на этом плюсы заканчиваются.

Разбитые витрины, перекошенные вывески, витражи, осыпавшиеся внутрь магазинов, будто город выдохнул и больше не стал втягивать воздух обратно. Асфальт в трещинах, кое-где чёрные подпалины, обугленные пятна, где явно что-то горело долго и упорно.

Сначала трупы попадаются редко. Потом чаще. Люди. Безумные. Вперемешку. Запах, исходящий от них, пробивается даже через закрытые окна. Если сейчас в салонетак пахнет, то насколько всё плохо снаружи?

Я вижу людей, только уже не так радуюсь этой новости, что удалось кого-то найти. Людей здесь действительно… много в сравнение со всеми остальными местами, где я успела побывать.

Мужчина с топором заваливает безумного на землю и наносит ему удар. Логично, да? Правда, он не останавливается. Удар за ударом… я уже проезжаю мимо них, тот не обращает никакого внимания на меня. Тело существа давно перестаёт дергаться, превращается в красное месиво, а он всё продолжает, будто рубит дрова, словно в каждом ударе застряла его собственная злость, страх, боль. Кровь летит брызгами, попадает на его лицо, одежду, на асфальт вокруг и на окно моей чистой машины. Её я тоже полностью помыла перед отъездом.

Также здесь ездят и другие автомобили, их совсем немного, но они есть. Это похоже на жизнь, но не на ту, к которой хочется присоединиться.

Когда мою машину замечают, я вижу, как группа мужчин у обочины оборачивается. Один поднимает руку. Потом второй. Третий в этот момент поднимает руки… и свистит кому-то. Я не слышу сам свист, просто понимаю это по действию.

Практически сразу же замечаю ещё людей, среди них и женщины, которые выбегают на дорогу.