"Фантастика 2026-197". Компиляция. Книги 1-18 - Регина Грез
Он работал несколько часов, забыв о времени, о боли, о голоде. Впервые за долгие месяцы его мозг был занят не самобичеванием или поиском забвения, а решением задачи. Сложной и почти невыполнимой, но реальной.
С первыми лучами солнца, пробившимися сквозь грязное окно, он откинулся на спинку стула. Перед ним лежали испещренные формулами и рисунками листы. План. Грубый, наспех набросанный, сумасшедший план.
Он знал, что многого не хватает. Ему нужны были специфические сплавы, которых нет на Земле. Ему нужен был источник энергии колоссальной мощности. Ему нужны были кристаллы чистой маны — а здесь их не существовало в принципе.
Но теперь у него была цель. И он знал, где искать ресурсы. В том самом месте, откуда он пришел. На заброшенной военной базе, где когда-то произошел первый разлом. Там, среди обломков и аномалий, он мог найти осколки того мира. Остатки технологий, которые не поддавались объяснению здешних ученых.
Он посмотрел на визитку Дизеля, лежавшую на столе рядом с чертежами. Дизель мог обеспечить ему доступ на базу. Его люди могли отвлечь охрану, обеспечить оборудование для раскопок и исследований.
Алекс понимал, что ведет дьявольскую игру. Он продавал душу, чтобы получить шанс вернуться. Ирония вышла горькой, как полынь.
Он встал, подошел к окну и распахнул его. Влажный утренний воздух ворвался в комнату, смешиваясь с запахом пыли, пота и одиночества. Где-то вдали запел первый петух.
Он смотрел на просыпающийся город, на его серые крыши и дымящиеся трубы, и не чувствовал к нему ничего. Ни ненависти, ни тоски. Всего лишь фон. Чужая реальность, куда его забросили.
Его мир был там, за гранью. И он вернется туда. Любой ценой.
Он повернулся, собрал свои чертежи и спрятал их в тумбочку. Визитку положил в карман. Затем он спустился вниз, в мастерскую.
Он подошел к своему «Триумфу» и принялся его осматривать. Не как владелец — как оружейник, готовящий свое оружие к последнему бою. Он проверял каждую деталь, подтягивал болты, смазывал цепь. Мотоцикл должен был быть идеальным. Он был его единственным верным соратником в этом мире.
Работая, он составлял в голове список. То, что ему нужно будет от Дизеля. Не просто деньги. Конкретные вещи: определенные химикаты, высокочастотные генераторы, титановые сплавы с особыми свойствами, допуск на базу, полное невмешательство.
Он знал, что Дизель не согласится на это просто так. Придется дать ему что-то взамен. Какую-то демонстрацию своей полезности. Какую-то игрушку, которая убедит Дизеля, что он нашел гениального сумасшедшего механика, а не человека, замыслившего нечто гораздо более грандиозное.
Алекс улыбнулся — впервые за долгое время. Так выглядел оскал волка, попавшего в капкан, но уже придумавшего, как перегрызть свою лапу и вырваться на свободу.
Он закончил с мотоциклом и принялся наводить порядок в мастерской: выбросил пустые бутылки, подмел пол, протер инструменты. Он готовился в путь. Очищался перед битвой.
Когда в мастерскую постучали, он даже не вздрогнул. Он знал, кто это.
На пороге стоял молодой парень в черной куртке со змеей. Один из людей Дизеля. Он смотрел на Алекса с подобострастным страхом.
— От Дизеля, — буркнул он, протягивая конверт. — Инструкции. Через час ты должен быть на месте.
Алекс молча взял конверт и кивнул. Парень поспешно ретировался.
Внутри конверта был листок с адресом какого-то заброшенного склада на окраине и время — ровно через час. Ни подписи, ни лишних слов. Все четко и обезличено.
Он посмотрел на свои руки. Руки механика. Руки убийцы. Руки, которые скоро снова будут творить чудеса. Или ужасы.
Он вышел на улицу, сел на свой «Триумф» и завел его. Двигатель отозвался ровным, мощным рычанием. Он был готов.
Он не знал, что ждет его впереди. Предательство, боль, смерть? Возможно. Но теперь у него имелся компас. Боль, вина, долг вели его только в одном направлении — домой.
Глава 4. Пешка в чужой игре
Работа на Дизеля оказалась до смешного простой и приземленной. Алекс начал с малого — технический осмотр угнанных мотоциклов. Он должен был не просто проверить их исправность, а сделать их неузнаваемыми: перебить номера двигателей и рам, сменить цвет, видоизменить рамы и обвесы. Для его навыков это была работа пятиклассника.
Он делал все в угрюмом молчании, в полуразрушенном ангаре на окраине, куда его привозили «Змеи». Он почти не разговаривал со своими новыми коллегами, отвечая на их подначки и вопросы мрачным взглядом, от которого у них пропадала охота к общению. Он был для них диким зверем, которого приручил их босс, и они предпочитали держаться от него подальше.
Дизель появлялся время от времени, чтобы лично оценить работу. Он ходил вокруг отремонтированных байков, издавая одобрительные звуки.
— Смотри-ка, парни, — говорил он своим подручным, похлопывая по бензобаку идеально собранного «Кавасаки». — Это не ремонт. Это искусство. Из хлама делает конфетку. Я же говорил: золотые руки.
Алекс молчал. Он ненавидел каждый момент этой работы. Каждый раз, когда его пальцы касались краденого металла, ему казалось, что он предает самую суть своего дара. Он был кузнецом, творцом, а не вором, маскирующим добычу. Но он гнал эти мысли прочь. Такова была его цена. Грязная, унизительная цена за доступ к ресурсам.
Постепенно Дизель начал давать ему более сложные задания. Не просто осмотры, а реальный апгрейд. Увеличить мощность двигателя, улучшить подвеску для бездорожья, установить скрытые отсеки для перевозки груза. Алекс выполнял и это. Его мозг, долго пребывавший в спячке, с жадностью хватался за любую техническую задачу. Он работал быстро, эффективно, с пугающей изобретательностью. Он применял знания из Пустошей, адаптируя их к земным технологиям, создавая вещи, которые заставляли даже видавших виды «Змей» удивляться.
Он стал