Легион - Анастасия Пименова

Молоток выскальзывает из пальцев, падая где-то рядом.

Чёрт.

Сбоку движение.

Ещё один!

Я не успеваю нормально повернуть голову, краем зрения замечая, как он тянется ко мне, как падает рядом, как его руки уже почти…

Резкий рывок назад, такой, что собственное тело скользит по полу, плечо болезненно цепляется за бетон, и хватка сверху исчезает.

Блейк. Он держит меня за одежду, тянет назад, и в следующую секунду я слышу глухой удар, это его нога врезается в ближайшую тварь с такой силой, что та отлетает в сторону, ударяясь о стену.

Но… не успеваю обрадоваться, понимая, что мужчина на миг замирает, как будто мир вокруг вновь давит на него слишком сильно. Шумно.

Я хватаюсь за пол, за что угодно, пытаясь подняться, чувствуя, как всё внутри трясётся от колоссальной перегрузки, от того, что это было близко.

— Уходим, — бросает он мне.

— Уходим?

Вместо ответа Блейк ударяет ногой следующего мутанта и берет меня за руку в районе плеча.

Дверь приоткрыта. У него получилось!

Ныряю туда, понимая, насколько тут узко и низко. Это даже не проход, а щель, в которую приходится буквально впихивать себя.

Колени ударяются о бетон, ладони скользят по сырой поверхности, поэтому рефлекторно опускаюсь ниже, почти на четвереньки, потому что иначе просто не пролезть. Потолок давит сверху, заставляя пригибаться ещё сильнее, чем раньше.

Но здесь… к удивлению, есть свет. Не полноценный, то есть не электричество, а естественный, сероватый, просачивающийся откуда-то издалека, свет в том направлении, куда ведет туннель. Его достаточно, чтобы различать очертания и чтобы точно понять, где мы.

Грязная, мутная вода здесь тоже есть, но её меньше, чем было ранее. Она тонким слоем растекается по полу.

Канализация. Возможно, заброшенная, не знаю.

И дверь…

Чёрт.

Я бросаю быстрый взгляд назад, как раз в тот момент, когда Блейк протискивается следом за мной, и тут же захлопывает её.

Глухой удар, за которым сразу следует другой по ту сторону. Сильный! Безумные один за другим, судя по продолжающимся звукам, врезаются в дверь, из-за чего металл содрогается, скрипит, и по нему начинают скрести…? Да. При чем как-то быстро, хаотично и с визгом, от которого по спине пробегает холод. Похоже, кто-то очень сильно раздражен. Не думаю, что безумные могу испытывать эмоции или нечто подобное, но именно "раздражен" первое слово, пришедшее в голову.

Блейк не тратит ни секунды, разворачиваясь и буквально припадая спиной к двери, упираясь в неё всем весом, одной ногой упираясь в пол, второй чуть в сторону, фиксируя таким образом положение.

Руки находятся по бокам, пальцы цепляются за неровности металла и за всё, что даёт хоть какую-то опору.

Несмотря на колоссальное давление, мужчина продолжает сдерживать натиск мутантов.

Оглядываюсь в поисках чего-нибудь, чего угодно… но тут ни черта нет! Один сплошной голый бетон. Узкое пространство, тянущееся вперёд, как те кишки, которые я недавно видела, местами уходящее вниз под небольшим уклоном. По бокам старые, поржавевшие трубы, треснутые в некоторых местах. Именно из них медленно сочится вода.

Вот почему здесь дверь. Это не вход, а технический доступ. Обслуживание. Вероятно, не так давно сюда спускались люди, чтобы чинить, проверять и перекрывать потоки.

Теперь же это просто ещё один забытый кусок города.

— Здесь… нечем, — шепчу я, чувствуя, как голос выходит хриплым. — Нечем подпереть, Блейк.

Он не отвечает сразу, продолжая сдерживать натиск безумных, потом отпускает одну руку на долю секунды, проводя ладонью по стене рядом и следом по полу. Наверное, таким способом мужчина примерно определяет, куда мы попали.

— Ползи вперед.

Вопрос уже готов сорваться с губ: а как же ты? Но я его так и не задаю.

Просто поджимаю губы, так сильно, что чувствую вкус крови, и разворачиваюсь.

Ползу.

Ладони скользят по сырому бетону, колени ноют, одежда цепляется за выступы, но я двигаюсь, быстрее, чем хотелось бы, потому что за спиной удары, скрежет и он.

Неужели, Блейк решил сделать самопожертвование? Или у него есть какой-то план? Ага, например, держать так до тех пор, пока у него не закончатся силы. Это глупо с его стороны.

Я не выдерживаю.

Оглядываюсь.

Спина Блейка вжата в дверь, плечи напряжены до предела, голова чуть опущена, как будто он не просто держит её, а ещё и… слушает. Замечаю, как мужчина меняет положение: смещает ногу и перехватывает упор, подготавливаясь. Точно не для того, чтобы стоять, а двигаться. Чтобы… отпустить.

Так, ладно. Самопожертвованием он явно не собирается заниматься, поэтому ускоряюсь настолько, насколько могу. В момент, когда он перестанет держать, все те, кто находятся по ту сторону, сразу же хлынут сюда. Он специально сказал мне ползти, чтобы мы не мешались друг другу.

Я ещё ни разу не видела ползущих на четвереньках безумных, поэтому не знаю, насколько они будут быстрыми в подобном положение.

Блейк отпускает дверь, почти падая вниз, перехватывая равновесие руками, и… начинает весьма быстро двигаться ко мне. На четвереньках. Это выглядит несколько неправильно и неожиданно. Мужчина слишком крупный для такого узкого пространства, высокий и широкий в плечах, но, чёрт возьми, двигается так, будто уже делал это сотню раз. Чётко, слаженно, почти без лишних движений, точно зная, как распределить вес, как не задеть лишнего и не потерять скорость. Как будто это не впервые. Впрочем, неудивительно. Я вообще ничего не знаю о нем, может, у него хобби такое — ползать периодически в лесу на четвереньках и проверять свои ловушки.

Серьезно? Вот, что мозг выдает в критический момент? Представление, как Блейк ползает на четвереньках? Гениально.

Я резко отворачиваюсь, потому что в тот же самый момент из-за двери хлынули они. Один. Второй. Третий… Много.

Они не застревают, не тормозят, не путаются, наоборот, будто подстраиваются под пространство, ломаются под него, изгибаются и…ползут.

Похоже, теперь я знаю, как выглядят ползающие безумные.

Быстрее!

Колени скользят по бетону, но это уже не вода. Кожа начинает стираться, я отчётливо ощущаю это, каждый толчок отдаётся жжением, которое нарастает с каждым движением. Ладони то же самое. Гладкая поверхность внезапно сменяется шершавой, цепляющей, и я ощущаю, как кожа на них буквально начинает трескаться, только вот не останавливаюсь. Не могу. Потому что за спиной движение.

Туннель не меняется.

Он всё такой же узкий, с отвратительным запахом гнили и застоявшейся воды, которая течёт где-то рядом, но уже не спасает и не скрывает, вместо этого едва усиливает ощущение ловушки.

Сворачиваю, потому что иного выбора нет, если только вернуться обратно, но этого я точно не буду делать, срываясь на