Аделаида Крестовская. Карты судьбы - Евгения Владимировна Потапова
— Ступай, — бросил он лакею, не оборачиваясь. Тот бесшумно исчез, прихватив тазик с водой.
Я сидела, не шевелясь, боясь спугнуть эту странную тишину. В комнате пахло травами, гнилью и чем-то неуловимым — может быть, самой смертью, которая уже присела на краешек кресла и терпеливо ждала.
— Ты говоришь, договориться, — наконец произнёс Пётр Ильич. — А кто они? Предки? Я их не знал. Дед умер до моего рождения, отец о нём особо не рассказывал. Я даже не знаю, где его могила.
— Это не важно, — ответила я, сама удивляясь своей уверенности. — Они вас знают. Они всегда рядом. Смотрят, ждут. Иногда помочь хотят, а иногда — наказать.
— За что наказать?
— За то, что отказались. За то, что предали свой род. За то, что выбрали деньги и положение вместо крови.
Я говорила и сама себе удивлялась. Откуда во мне это? Я же обычная мошенница, шулер, проходимка каких много. Откуда эти слова, эти образы? Может, прабабка всё-таки что-то передала через поколения, а я и не знала? Может, во мне тоже течёт цыганская кровь?
Пётр Ильич тяжело поднялся, опираясь на подлокотники. Встал — и я увидела, каким он был раньше, до болезни — высокий, мощный, с широкими плечами и большой головой. Таким бы в поле работать, а не в кресле сидеть. Он взял в руки тяжелую трость.
— Пойдём, — сказал он вдруг. — Покажу тебе кое-что.
Я встала, одёрнула платье. Мы вышли из кабинета, прошли через анфиладу комнат, поднялись на второй этаж. Барин шёл медленно, опираясь на трость, но старался не хромать — видно, гордость не позволяла показывать слабость перед чужой.
Он остановился у массивной дубовой двери, достал из кармана ключ, долго возился с замком. Наконец дверь открылась, и мы вошли в комнату, заставленную старой мебелью, заваленную пыльными сундуками и коробами.
— Здесь вещи отца, — сказал Пётр Ильич. — И деда. Я ни разу не открывал этот сундук, как переехал в этот дом. Открой его.
Он указал на огромный кованый сундук в углу. Я подошла, попробовала поднять крышку — тяжёлая. Барин кивнул, я налегла сильнее, и крышка с противным скрипом откинулась.
Внутри лежали старые вещи: выцветшие рубахи, лапти, какие-то тряпки, деревянная посуда. И под всем этим — холщовый мешок, перевязанный бечевой.
— Доставай, — приказал Пётр Ильич.
Я вытащила мешок, развязала. Внутри оказались книги. Старые, рукописные, с обгоревшими краями. И ещё — колода карт, не похожая на обычные игральные, старше, страннее, с символами, которых я никогда не видела. Они чем-то походили на современное Таро.
— Это дедово, — глухо сказал барин. — Он умел по ним гадать. Лечить ими. Даже убивать, говорят, мог. Отец хотел сжечь, да не решился. Спрятал здесь.
Я взяла колоду в руки. Карты были тёплыми, будто их только что держали. И вдруг я почувствовала — они живые. Они смотрят на меня, оценивают, решают — достойна ли.
— Возьми, — сказал Пётр Ильич. — Ты говорила, карты к тебе просятся. Может, эти тоже попросятся. А я… я посмотрю. Если правда есть дар, они тебе откроются.
Глава 10 Сила рода
Я смотрела на колоду и боялась. Впервые в жизни я боялась карт. Эти были не для шулерства, не для обмана доверчивых дурочек. Эти были настоящие, гадальные. И они могли меня либо принять, либо уничтожить. Перетасовала — раз, другой, третий. Карты ложились в руку идеально, будто всегда здесь и были. Я разложила их на крышке сундука — и замерла.
Они сами выстроились в какой-то узор, который я не понимала, но чувствовала. В центре — я. Вокруг — какие-то символы, люди, дороги. Перед глазами закружились разноцветные картинки, которые складывались в образы, в историю, в рассказ.
Я стояла над картами, и мир вокруг исчез. Не стало пыльной комнаты, не стало Петра Ильича, не стало скрипучего сундука и запаха старой одежды. Остались только карты и то, что они показывали.
В центре расклада была я. Но не та я, что стояла сейчас в старом платье и ворованных кальсонах, а другая — в длинном тёмном одеянии, с серебряными нитями в чёрных волосах, с глазами, горящими изнутри. Старше, мудрее, страшнее.
Вокруг меня кружились символы. Змея, кусающая свой хвост — бесконечность, цикличность, вечное возвращение. Ключ — открытые двери, тайны, которые станут явью. Нож — разделение, выбор, отсечение лишнего. И сердце — живое, бьющееся, пульсирующее в такт моему собственному.
А потом карты показали людей. Я узнавала их, хотя никогда не видела раньше. Пожилая женщина в платке, с тяжёлыми золотыми серьгами, смуглой кожей и пронзительными чёрными глазами — бабка моей бабки, цыганка Рада. Руки её, изуродованные тяжёлой работой, всё ещё хранили ловкость — такие же руки были и у меня, только теперь без шрамов.
Рядом с ней — мужчина в чёрном, с жёстким лицом и цепким взглядом — прадед, шулер и картёжник, тот, от кого мне передалась ловкость рук и любовь к риску. А дальше — вереница лиц, мужских и женских, старых и молодых, и все они смотрели на меня.
— Кто вы? — прошептала я.
В ответ карты закружились быстрее, и я увидела дорогу — длинную, извилистую, уходящую за горизонт. По ней шли люди —