Призрак - Анастасия Пименова
Снимаю с него всё, оставляя только нижнее бельё. Проверяю плечи. Спину. Рёбра. Живот. Бёдра. Колени. Лодыжки.
Ничего.
Ни укусов. Ни царапин. Ни следов зубов. Ни порезов, которые выглядели бы свежими.
Кожа целая. Да, в синяках, да, в грязи, но всё поверхностное.
Сижу на корточках и чувствую, как внутри поднимается что-то тяжёлое, вязкое.
Значит… Значит, дело не только в укусах. Но в чем? Пока единственное, что как-то укладывается в мыслях, что кровь существа правда случайно попала ему в организм. А я? Тут же встаю и подхожу к боковому зеркалу машины, понимая, что пятна есть только на одежде, не на теле.
Но если не в этом всём дело, тогда…Тогда это что-то быстрее. Глубже. Хуже.
Поднимаю голову и вдруг замечаю, что мир изменился.
Небо больше не чёрное. Оно серое. Молочное. Предрассветное. Сколько уже прошло времени?
Лес уже не сливается в одну тень, деревья начинают проступать по отдельности, а контуры дороги становятся чётче.
Рассвет.
А значит, ночь закончилась. А значит… это не было ночным безумием.
Губы сжимаются сами собой.
— Отлично, — шепчу я. — Значит, теперь всё это будет видно при дневном свете.
Встаю, отряхиваю руки о джинсы, бросаю последний взгляд на тело Стива. Подхожу и беру его под мышки, оттаскивая от края дороги на обочину, ближе к лесу, оставлять его так… кажется почему-то неправильным. И так слишком много неизвестных трупов людей. Сверху я прикрываю мужчину его же одеждой и тороплюсь вернуться обратно в салон автомобиля.
Теперь я знаю и понимаю две вещи.
Первая… Они могут выглядеть нормальными до последней секунды или просто не знать о том, что заражены, даже если следов заражения нет.
И вторая… Если я хочу выжить, сомневаться нельзя.
Глава 8
Как только въезжаю в Броквилл, то уже вижу, то, что мне не нравится.
Пустоту? Не совсем её, но людей нет. Только мертвые тела. А эти существа… их совсем немного в сравнении с предыдущим городом. Также есть брошенные машины, в том числе и военные.
Я еду по знакомым улицам, и от этого становится только хуже.
Здесь всё должно быть иначе. Здесь должны быть утренние открытые кафе, кто-то должен гулять с собакой, кто-то спешить на работу. Броквилл всегда просыпался рано. А сейчас… весь тот хаос, что и в других местах.
Несколько безумных реагируют на звук двигателя, головы дёргаются, плечи поднимаются, кто-то делает пару шагов в мою сторону.
Объезжаю их, даже не сбавляя скорость. Они выглядят не менее жуткими. Дальше проезжаю перекрёсток, потом ещё один. Вот здесь мы с Акселем гоняли на велосипедах. Здесь он однажды упал и разбил колено, а потом орал так, будто ему ногу оторвали.
Сейчас на этом месте стоит брошенная военная машина. Дверь открыта. Внутри темно.
Сердце начинает биться быстрее, когда я вижу знакомый поворот.
Дом родителей Райана.
Я автоматически сбавляю скорость, почти останавливаюсь, в то время, как руки на руле сжимаются сильнее.
Если они там… внутри, то мне нужно сообщить им. Да. Сказать, что их сын мертв. Что чтобы это не было, вирус или нечто другое, он добрался и туда. Но сначала… мне нужно добраться до собственного дома, убедиться, что мама и брат в порядке.
Вдруг их там нет? Что я буду делать в таком случае?
Если это и правда подтвердится, тогда мне нужно будет, наверное, вернуться обратно в дом, где остался Райан. Аксель должен будет туда добраться и забрать меня.
Снова жму на газ, заставляя себя проехать мимо. Не смотрю на окна, не ищу силуэты.
Дальше есть лишь знакомая дорога к нашему дому.
И с каждым кварталом внутри нарастает тревога, такая, от которой немеют пальцы. Где все? Почему так пусто? Прятались? Ушли? Их эвакуировали? Или… нет, я не буду додумывать.
Дом Эби находится чуть дальше моего, поэтому нужно будет доехать и туда.
Проходит пару минут, когда я доезжаю до дома и останавливаюсь рядом, заглушая двигатель.
Несколько существ направляются ко мне, поэтому я не шевелюсь и достаю револьвер, думая, как дальше лучше поступить.
Если начну стрелять, то привлеку внимание и тех, кто находится поблизости. Походным ножом проткнуть им сердце не смогу не только по той причине, что не уверена, что лезвие справится с подобной задачей, но и… просто не смогу. К такому меня жизнь не готовила. Да.
Пока размышляю, то замечаю, что безумные меняют траекторию, когда где-то неподалеку раздаются два выстрела. Да, существа действительно реагируют на звук и отвлекаются таким образом. Ещё радует, что я всё-таки не одна в Броквилле.
Проходит ещё минут пять, когда я вновь оглядываюсь и убеждаюсь в том, что никого поблизости нет, тогда открываю дверь и выхожу, правда делаю всего несколько шагов.
Входная дверь в наш дом не закрыта до конца. Почему она не закрыта?
Я не увидела этого сразу из-за боковой стойки автомобиля.
Пальцы сильнее сжимаются на револьвере, когда я практически подбегаю к дому, поднимаясь по нескольким ступенькам, и останавливаюсь, ведь теперь вижу тонкий след крови.
В ушах шумит, а во рту пересыхает.
Толкаю дверь чуть сильнее.
Она поддаётся легко, слишком легко, и от этого внутри что-то обрывается. Я делаю шаг, всего один чертов шаг, и дальше идти уже не нужно, потому что в двух шагах от порога лежит мама.
Не падаю. Не вскрикиваю. Даже не задыхаюсь, как это делают в фильмах. Я просто замираю, будто кто-то внезапно нажимает на паузу.
Она лежит на боку, одна рука вытянута к двери, словно она всё-таки пыталась её закрыть. Или наоборот, открыть. Домашняя кофта, та самая, старая, в которой она всегда ходила по утрам с несколькими дырками. Джинсы. Домашние тапки. Всё слишком… обычно. Не так должно выглядеть это.
Кровь тёмная, уже