Призрак - Анастасия Пименова

Тем более, я всегда могу её снять и быть в своей одежде. А на эту если и будут попадать кровь, то нестрашно.

Иду дальше вглубь города. Мой план заключается в том, чтобы держаться не центральных улиц, а тех, что выглядят заброшенными, с парковками у торговых центров, у офисных зданий, у каких-то складов. Если где и остались машины, то именно там.

Воздух тяжёлый, наполненный далёкими звуками. Крики безумных, редкие хлопки выстрелов, где-то совсем далеко, но достаточно близко, чтобы я не на секунду не расслаблялась.

Вижу впереди пару мужчин с оружием. Они идут уверенно, не оглядываясь, будто знают, куда направляются. В ту же сторону, что и я. И мне этого достаточно, чтобы свернуть. Резко, без раздумий. Я не хочу проверять, заметят ли они меня. Не хочу выяснять, кто они… «хорошие», «плохие» или просто такие же, как те на выезде.

Сворачиваю в сторону, где улица более узкая, дома ниже, а витрины давно разбиты. Осколки стекла хрустят под подошвами.

С момента начала всего этого прошло меньше двух недель. А ощущение такое, что мир старше меня на десятки лет. Изношенный. Надломленный. И я иду по нему, надеясь найти всего лишь одну рабочую машину. Если сейчас это сделать настолько сложно, то, что будет через месяц или тот же год? Надеюсь, к этому моменту я буду где-нибудь в безопасном месте и не буду думать над подобными вопросами.

Замечаю также сразу нескольких безумных и замираю, а после тут же захожу в одно из зданий, по холлу которого приходится пробежаться в сторону противоположного выхода, где висит табличка «запасной выход».

Кажется, они меня всё-таки слышат и бросаются вслед, но уже поздно, я выбегаю и закрываю за собой дверь, а после спокойно ухожу, слыша, как они бьются прямо в неё.

Разбираться с ними было бы проблемно с одним молотком, а револьвером мне очень не хочется здесь пользоваться. Признаюсь, что сейчас меня больше страшат люди, а не существа.

Перекрёсток, поворот, улица. Еще одна улица. И ещё два поворота.

Здания уже не такие высокие, всего два или три этажа, и, сворачивая в очередной раз, вижу указатель парковки, поэтому ускоряю шаг.

Парковка огорожена сеткой-рабицей, и за ней стоят десятки машин и многие из них выглядят весьма целыми. Только это не единственное, что я замечаю. Люди.

Пять. Нет, шесть… семь. В основном мужчины, разные по возрасту, по одежде, по походке. И одна женщина. Она стоит чуть в стороне, опираясь на капот и держа оружие. Оно есть и у остальных. Ружья, пистолеты, автоматы… целый хреновый набор, будто они ограбили магазин с оружием или полицейский участок.

Замираю и инстинктивно отступаю в тень здания, прячусь за бетонным углом и наблюдаю.

Сначала кажется, что они делают то же самое, что и я. Проверяют машины, заглядывая внутрь, и дёргают двери. Кто-то ругается, кто-то смеётся слишком громко, неуместно, как на пикнике. Даже успеваю подумать, что у меня появились конкуренты — охотники за транспортом, но тут же вижу кое-что ещё.

Они не пытаются завести машины.

Они открывают капоты и вытаскивают аккумуляторы. В каждой машине. Аккуратно, но без особой заботы. Снимают, передают друг другу, складывают в одну из машин у въезда, уже почти доверху забитую чёрными прямоугольниками.

Брови сводятся к переносице, когда я действительно убеждаюсь в том, что вижу.

Что за черт? Зачем им столько аккумуляторов? Сразу же думаю о тех автомобилях, что проверила и что не завелись. Может быть, в них тоже уже не было аккумуляторов? Если они хотят уехать, то легче было бы просто забрать автомобили. Если…

Хмурюсь уже так сильно, что даже болит лицо.

Нет. Аккумуляторы нужны не тем, кто просто хочет уехать. Они нужны тем, кто остаётся. Тем, кто где-то обосновался. Генераторы. Освещение. Радиосвязь. Что угодно. Это не временная остановка… это подготовка к чему-то.

Я думаю о перекрытых выездах. О мужчинах с оружием. О том, как они так дружно, слаженно работают. И картинка начинает складываться сама собой, нравится мне это или нет.

Похоже, даже если я и поменяю машину, то мне не дадут так просто уехать.

Я машинально поправляю капюшон, прячу лицо глубже в тень.

Срань.

Уже собираюсь уходить, как слышу едва различимый тихий свист, поэтому поворачиваюсь в сторону и в тени другого здания замечаю парнишку лет четырнадцати, грязного, который машет мне рукой.

Что ему нужно?

Узнавать ответ на этот вопрос я не хочу, поэтому отступаю на шаг, а он качает головой и начинает что-то показывать руками. Сначала на меня, после… куда-то за спину, кажется, затем уже на тех людей, что продолжают заниматься аккумуляторами.

Я оборачиваюсь через плечо и сразу понимаю, что он не просто так дергается. Сзади, со стороны улицы, доносится низкий, тянущийся звук двигателя.

Парнишка снова машет рукой, уже настойчивее, почти зло. Потом тычет пальцем в сторону людей у парковки и резко проводит ладонью по воздуху, как ножом. Уходи. Сейчас. От них.

И тут до меня доходит… он не зовёт меня к себе. Он меня выгоняет отсюда. Предупреждает.

Он делает шаг в сторону узкого прохода между зданиями, там, где тень гуще, где мусор, старые ящики и облупленные стены с граффити, которым уже всё равно, кто их увидит. Потом ещё раз смотрит на меня, быстро, нервно, и кивает.

Выбор, на самом деле, паршивый и очень короткий. Либо я иду вперёд, к людям с оружием. Либо назад, туда, откуда уже едет что-то большое и явно не дружелюбное. Оба варианта отвратительные, но один из них прямо сейчас пахнет смертью сильнее.

Парнишка разворачивается и идёт в проход, почти растворяясь в тени.

Я колеблюсь ровно секунду.

— Чёрт, — шепчу себе под нос и иду за ним.

Похоже сегодня явно не мой день.