Призрак - Анастасия Пименова

Дело не просто плохо, а очень и очень хреново.

Рюкзак тянет вниз, бьёт по спине, смещается, мешает держать равновесие, и на долю секунды в голове мелькает предательская мысль бросить его, оставить где-нибудь здесь к чёрту, станет легче, быстрее, проще, но я тут же отметаю её. Нет. В нём почти всё, что у меня есть. Если я его брошу, даже если убегу сейчас, дальше мне всё равно не выжить.

Я цепляюсь за ремни, сжимаю зубы и продолжаю бежать.

Лес вокруг сгущается. Свет становится рваным, пятнистым, тени ложатся под ноги так, что я пару раз едва не лечу лицом вниз, успевая в последний момент выставить руку или перескочить через корягу. Ноги горят, икры сводит, ступни ноют от каждого удара о землю, но я всё равно ускоряюсь, когда слышу позади треск веток и чужие голоса. Уже ближе, чем хотелось бы.

Бегу уже на одном упрямстве, на злости и каком-то животном инстинкте, который не спрашивает, сколько осталось сил и вообще есть ли они. Дыхание давно сбилось, каждый вдох рвёт грудь, словно лёгкие обмотали колючей проволокой, а выдох выходит коротким, хриплым, почти болезненным. Я перестаю понимать, сколько времени прошло, минуты это или уже вечность, и насколько далеко я убежала от дороги.

Звук пули заставляет вздрогнуть всем телом, и я понимаю, что… да они стреляют в меня!

Ещё короткие выстрелы, и я прячусь за ствол дерева в тот момент, когда рядом проносятся пули. Я буквально ощущаю их кожей.

Снова бегу.

Воздух режет горло, во рту привкус железа, и я уже не уверена, это от усталости или я где-то прикусила язык.

Выстрелы.

Прячусь.

Вглядываюсь в чащу, выискивая хоть что-то… овраг, камни, бугор, любую возможность замедлить их или спрятаться. Ничего!

Достаю револьвер и бегу, оборачиваясь и стреляя в мужчину, который оказывается уже слишком близко! Промахиваюсь. Стреляю… промахиваюсь! На ходу я ни разу в жизни до этого не стреляла.

Пока решаю не тратить дальше ни время, ни пули, поэтому снова несусь вглубь леса.

Правда, из-за рюкзака очень сильно замедляюсь и теряю драгоценные минуты.

Почти не слышу следующего собственного выстрела, только резкий толчок в руке и крик впереди. Мужчина, который появляется практически из ниоткуда слишком близко, стреляет, но я нажимаю раньше. Пуля попадает ему плечо, его разворачивает, он орёт так, что звук режет по нервам.

Что-то врезается мне в ноги сбоку, мир переворачивается, земля летит в лицо, воздух вышибает из груди так, что я не могу вдохнуть. Кто-то кричит, зло, коротко, и я, падая, стреляю почти вслепую, куда-то назад, не видя цели, просто по движению, по шуму.

Щёлк.

Ещё раз.

Пусто.

Осознание того, что патроны закончились, приходит мгновенно.

Я перекатываюсь на бок и вижу их. Не семеро. Трое. Остальные… либо отстали, либо остались с раненым, либо просто решили, что хватит. Мысль скользкая, но цепляюсь за неё, потому что больше цепляться не за что.

Достаю другой револьвер, но направить на кого-то из них не успеваю. Удар ногой выбивает его из руки, металл звякает, исчезая где-то в листве.

В следующий момент кулак врезается мне в лицо, так сильно, что всё плывёт, белеет, а во рту тут же становится тепло и солёно. Я инстинктивно дёргаюсь, сбрасывая рюкзак, лямки соскальзывают с плеча, и он падает рядом.

Вот… срань…

Боль накрывает обрывками, вероятно, это из-за адреналина. Мысли ускользают, когда я пытаюсь зацепиться хоть за что-то. Придумать, как выбраться.

— … это она? — слышу сквозь звон в ушах.

— И она разобралась с Клейном и Гилом?

— Да не похоже…

— А личико смотри какое, — усмехается кто-то. — Чистенькая. Наглая.

Я отползаю, переворачиваясь на живот, локти скользят по земле, листья липнут к ладоням. Голова гудит, но сознание, к счастью или к проклятию, остаётся со мной.

— Харви будет доволен, — продолжает голос. — Ему как раз интересно, кто решил бросить ему вызов. Кто думает, что может играть не по правилам.

Зубы сжимаются сами собой. Я медленно, почти незаметно оттягиваю ткань кофты, пока пальцы не находят знакомую форму. Холодный металл. Рукоять молотка ложится в ладонь.

У меня будет всего одна попытка. А дальше… встать и бежать.

Слюни вперемешку с кровью скапливаются во рту, поэтому я сплевываю ее прямо на землю.

— Ладно. Придется тащить её обратно, — пальцы крепче обхватывают рукоять, и я замираю, как зверь перед броском.

Шаг, ещё один, треск ветки под ботинком.

Меня дергают за плечо.

Теперь мой черёд бить.

Разворачиваюсь корпусом и с размаху наношу один единственный удар молотком в челюсть мужчины, которого впервые вижу.

Странный треск, брызги крови, и я поднимаюсь на ноги, когда он заваливается на землю и… больше не встает.

Оставшиеся двое почти тут же кидаются на меня, один, тот, что с оружием, взводит руку, но тем же молотком я выбиваю его. Второму удается схватить меня за другую руку. Я вспоминаю те приемы, которым меня обучил Аксель, но сейчас как-то они не очень работают.

Завожу руку с молотком на него же, но он с легкостью перехватывает и её, выбивая мое единственное оружие.

Удар между ног.

Секунда.

Бегу. Не знаю куда, в мыслях просто "бежать". Только вот я успеваю сделать шагов пять, когда что-то тяжелое врезается мне в спину… Нога, ботинок? Всё вместе.

Моё лицо встречается с землей и листвой, которая окрашивается в кровавые оттенки.

Я успеваю только поднять голову и затуманенным взглядом увидеть перед собой в нескольких дюймах… леску?

Сначала думаю, что слишком сильно приложилась головой и у меня уже начались галлюцинации, когда меня также рывком за плечо заставляют развернуться и… Удар в живот!

Я сгибаюсь пополам, когда весь воздух покидает легкие.

— Ты… — слышу хриплый, злой голос над собой. — Ты почти сломала мне пальцы, сука.

Ответом становится ещё один удар, снова в живот, такой, что я не