"Фантастика 2026-197". Компиляция. Книги 1-18 - Регина Грез

Именно это и сводило его с ума. Раньше металл для него пел. Он чувствовал сердце машины через кончики пальцев, слышал шепот шестеренок и тихий стон натянутой цепи. Он мог не просто починить — он мог улучшить, вдохнуть в груду железа душу, сделав ее продолжением воли всадника. Теперь его руки, эти самые «золотые руки», о которых слагали легенды в другом мире, были всего лишь парой неуклюжих рабочих инструментов. Они могли закрутить болт, подтянуть гайку, отполировать бак до зеркального блеска. Но не могли вдохнуть жизнь. Не могли творить чудеса. Они помнили величие, но были способны лишь на ремесло.

Он провел ладонью по холодному бензобаку «Триумфа», пытаясь поймать эхо того, что было прежде. Сконцентрировался, пытаясь силой воли заставить металл отозваться, ощутить хоть искру той энергии, что текла в его жилах в Пустошах. Ничего. Лишь тупая, безжизненная поверхность и липкое чувство тоски, сжимавшее горло. Он с силой ткнул пальцем в металл, до боли. «Работай, черт тебя дери!» — мысленно выкрикнул он, обращаясь к самому себе, к той части, что осталась там. Молчание было ему ответом.

Снаружи завыл ветер, гоняя по пустынной улице промышленной зоны ржавые банки и пыль. Алекс вздрогнул. На мгновение ему показалось, что это вой не ветра, а сирены тревоги в Черной Цитадели, или рев моторов барона Железной челюсти, или предсмертный визг тормозов перед падением в разлом… Он тряхнул головой, стараясь отогнать навязчивые образы. «Здесь и сейчас», — сурово приказал он себе, глядя на висящие в идеальном порядке ключи, на аккуратные ящики с инструментами, на канистры с маслом, выстроенные в ряд.

— Ты дома. Ты в безопасности. Это и есть реальность.

Ложь была настолько горькой, что он сглотнул комок в горле. Родной город перестал быть таковым. Алекс не чувствовал, что он дома, все изменилось, стало чужим и холодным.

Его мастерская была и крепостью, и тюрьмой. Он восстановил мастерскую, тщательно воссоздав прежний интерьер, но теперь привычная давно обстановка тяготила его.

Пространство пахло старым маслом, бензином и озоном от сварочного аппарата. На стенах — постеры с винтажными мотоциклами, схемы двигателей, фотография его отца на гоночном «Харлее». Ничего лишнего. Ничего, что могло бы напоминать о другом месте. Но все здесь — каждый инструмент, каждое пятнышко масла на бетоне — кричало ему о том, чего он лишился. Здесь он был просто механиком. А там… там он был Золотым кузнецом. Творцом. Чья воля заставляла железо гнуться и кристаллы сиять.

Дверь колокольчиком звякнула ровно в десять. Вошел пожилой мужчина в косухе с нашивками, его лицо светилось надеждой.

— Алекс, привет! Привез тебе свою ласточку. — Он с нежностью похлопал по бензобаку старого, потрепанного «Хонда CB 750».

— Снова стучит? — глухо спросил Алекс, даже не поворачиваясь.

— Да, как по расписанию. Слушай, ты в прошлый раз творил такое… Я два месяца ездил, будто на новом! Ни единой вибрации! Как ты это делаешь?

Алекс молча подошел, завел двигатель, наклонился к нему на секунду.

— Цепь ГРМ. Натяжитель слабый. И в карбюраторах опять грязь.

Он потратил на ремонт сорок минут. Руки работали автоматически, быстро и точно. Он слышал каждый сбой в ритме двигателя, чувствовал каждую лишнюю вибрацию. Но это было интеллектуальное знание, а не магическое чувство. Он вычислил неисправность, а не ощутил ее.

— Вот. — Он вытер руки об ветошь. — Попробуй.

Мужчина завел мотор. Звук стал ровным, бархатным. Идеальным.

— Да ты волшебник! — восхищенно выдохнул мужчина, отсчитывая купюры. — Просто волшебник!

Алекс взял деньги, даже не взглянув на сумму, и швырнул их в старую металлическую кассу. Для этого человека он совершил чудо. Для себя — лишь выполнил очередную рутинную операцию. Мелочь.

Днем заглянула девушка-курьер на скутере.

— Здравствуйте! Тормозные колодки, кажется, пришли в негодность. Скрипят жутко. Можете быстро посмотреть?

Алекс кивнул. Пока он возился с колесом, хозяйка скутера болтала по телефону, смеялась, строила планы на вечер. Ее мир был простым и понятным: работа, деньги, встречи с друзьями. Сломались колодки — починили. Жизнь продолжалась. Ей был неважен танец металла, ей был важен результат. Он закончил за пятнадцать минут.

— С вас двести долларов.

— О, отлично! Спасибо большое! — Она улыбнулась ему самой что ни на есть лучезарной улыбкой, заплатила и укатила, наверняка тут же забыв о нем. Он посмотрел ей вслед. Она и не подозревала, что только что ее скутер чинил человек, способный превратить груду ржавого хлама в скоростную машину.

Алексу вдруг стало невыносимо тошно.

Под вечер подъехал на новеньком «Харлей-Дэвидсон» ухоженный мужчина в кожаной куртке тонкой выделки — простые байкеры такие не носят.

— Слышал, ты лучший. Нужно сделать тюнинг, апгрейд. Чтобы все блестело, чтобы ревело, чтобы все обзавидовались. Деньги не проблема.

Алекс молча обошел байк. Идеальный, только с конвейера, пахнущий деньгами и новизной. Бездушная игрушка для богатого человека.

— Зачем? — хрипло спросил он.

— Как это зачем? Чтобы круто было!

— Он и так крутой. Едет и — едет. Зачем его ломать?

Мужчина смотрел на него как на сумасшедшего.

— Ну, я не знаю… Мощность добавить, алюминиевые диски… Да ты же механик! Ты должен понимать!

Алекс понял. Понял, что этот человек говорит на другом языке. Языке статусов, а не душ. Языке, на котором Алекс разучился рассуждать.

— Нет, — бросил он. — Не моя специализация. Ищите другого.

Мужчина, ворча, уехал. Алекс остался один в наступающих сумерках. Эти деньги, эти «проекты»