Легион - Анастасия Пименова

Мы продолжаем идти по городу, вернее, по одному из его кварталов, который выглядит не разрушенным, а просто оставленным. Здания стоят почти целыми. Стёкла местами выбиты, но не полностью. Вывески всё ещё висят над магазинами, хоть часть букв уже не горит. В городе осталось электричество? В туннелях точно все работает на генераторах, а тут на поверхности, вероятно, все вырубилось. Только если у кого-то есть личный резервный источник питания.

Наши шаги звучат слишком громко среди этой тишины. Дункан начинает идти осторожнее, периодически оглядываясь через плечо и поправляя маску на лице, которую взял из машины, точнее, Блейк выдал ему в качестве альтернативы противогазу, чтобы не менять так часто. Одной такой маски должно хватить минимум на неделю, потом заменить систему фильтрации и все по новой, если верить опять же словам этого Дункана.

Иногда последний едва заметно меняет направление раньше, чем мы выходим на очередную улицу, будто избегая кого-то или чего-то.

Ветер прокатывается между пустыми домами, поднимая бумажки и пыль вдоль асфальта. Где-то вдалеке слышится металлический грохот. Потом снова тишина. Что за странный звук? Личный завлекатель безумных? Если бы у меня было несколько жизней, то, возможно, я бы и проверила. А так — обойдусь.

— Долго ещё? — спрашиваю я, все ожидая, пока мы спустимся под землю, а перед глазами вспыхивают недавние флэшбэки из туннелей. С удовольствием бы не спускалась туда, если бы не обстоятельства. Однако, я лишний раз убедилась, насколько сильно люблю дневной свет и солнце. А ещё ветер, дождь… всё, кроме того, где ничего не видно, где окружает одно сплошное замкнутое пространство и вонь.

— Харви попытается выйти с ним или с теми мертвыми людьми на связь? — спрашиваю у Блейка, пока Дункан так и идет впереди, как велел ему первый.

— Да. Но если не ответит, то не станет предавать значение пропаже людей. Ему на них плевать.

— А послать кого-нибудь проверить, как думаешь?

— Пусть посылает. Они даже не подумают о таком варианте развития событий.

Киваю, а из-за угла появляются двое безумных… сцепленными между собой наручниками. Оба были мужчинами и оба в обычной одежде, то есть это не полицейский и преступник, возможно, полицейский на выходном или под прикрытием. Так это у них называется, да?

Дункан тут же останавливается и оборачивается, выглядя при этом так, словно вот-вот получит оружие.

— Они одни? Слышишь ещё кого-нибудь? — спрашиваю у Блейка.

— Одни. Ещё несколько в паре кварталов отсюда.

То есть винтовкой лучше не пользоваться и не тренироваться пока.

Я достаю молоток из-за пояса со словами:

— Тогда я разберусь.

Ловлю на себе, а следом и на молотке, взгляд Дункана, который ещё не знаком с моим этим видом оружия, и усмехаюсь, обходя его и двигаясь на встречу двум скалящимся мутантам. Хотя бы не вопят и не привлекают своих друзей.

Сжимаю рукоять крепче и замахиваюсь.

Первый удар сразу в лицо. Я выбираю череп, потому что по ощущениям он не такой прочный, как ребра, что странно. Может быть, до ребер просто добраться тяжелее с помощью молотка, чем просто раздробить череп.

Второй удар в голову другого безумного. После я чередую. Один — второй. Другой — и по новой. Бью до тех пор, пока дыхание не начинает сбиваться и пока они оба не подают никаких признаков… чего? Жизни? Не знаю. Пусть будет «просто признаков».

Похоже, за время, что я провела в туннелях, организм серьезно ослаб, потому что у меня уже отдышка такая, словно я пробежала марафон, а не завалила пару мутантов.

Выдыхаю, когда прядь волос падает на лицо и едва оборачиваюсь. Делаю это по привычке, но из-за маски нет возможности смахнуть прядь в сторону, поэтому поправляю ее рукой и убираю себе за ухо.

Все это время чувствую на себе взгляд этого Дункана и замечаю следом, то, как мужчина совсем немного морщится при виде того, что я сделала с безумными. Нет, это не жестокость, просто… я хотела бы, чтобы он видел и запомнил, что с ним будет, если он решит нас кинуть. Так что это было своего рода предупреждение. Не знаю, напугала ли я, но незабываемый эффект точно произвела.

Блейк же спокойно интересуется:

— Закончила?

— Да.

— Тогда не будем больше терять время. Идем.

Я ещё пару секунд чувствую на ладонях отдачу от ударов, даже когда молоток уже вновь оказывается за поясом.

Пульс постепенно замедляется, дыхание выравнивается, а вот взгляд Дункана не меняется. Он продолжает смотреть на меня так, словно только что окончательно понял, что перед ним не просто какая-то девушка, которую Блейк почему-то таскает за собой, это даже немного приятно. Потому что в этом мире люди слишком часто принимают тебя за слабую ровно до того момента, пока не увидят кровь на твоём оружии. Пусть лучше думает, что я опасна или нечто подобное, пусть считает меня ненормальной, чем ту, кто не будет представлять угрозу.

Думаю о том, как мы выглядим с Блейком со стороны… я, которая орудую молотком, и он — слепой отшельник, который слышит, лучше летучих мышей. Впечатляющий дуэт.

Мы снова двигаемся вперёд, и шаги глухо отдаются среди пустых улиц.

Пока идем, то так и кидаю короткие взгляды на Блейка. Он не в курсе, но я вот мысленно нас с ним уже в команду занесла… может быть, стоит даже придумать какое-нибудь название? Блейк и Джин? Нет, слишком просто. Сойер и… убийца с молотком? Чёрт. Я не считаю себя убийцей, так что тоже нет. Спросить у него? Боюсь, он не оценит, так что лучше сначала придумать, а после уже как-нибудь аккуратно рассказать.

Слепой и психопатка с молотком?

Нет. Слишком длинно, да и звучит грубо по отношению к Блейку, когда просто одно слово.

Комета и эхо?

Я едва заметно морщусь. Звучит как название какой-нибудь подростковой книги про супергероев, которых потом обязательно ждет поцелуй под дождём в финале. Нет уж, спасибо.

Молоток и слух?

Господи, это вообще звучит как название строительного магазина.

Я прикусываю губу, продолжая идти следом за Блейком и Дунканом, пока мозг почему-то упорно продолжает заниматься абсолютно несвоевременной ерундой.

Вокруг так-то потенциальная смерть буквально на каждом углу, а я придумываю название нашему странному союзу. Впрочем, если постоянно думать о смерти, крови и безумных, то однажды просто перестанешь чувствовать себя человеком.

Те, кто не сдохли?

Весьма мило. Мне нравится! А главное, что жизненно и оптимистично, правда, это не что-то «наше». Не хватает изюминки, тем более, таким названием можно обобщить