Призрак - Анастасия Пименова
Обхожу труп миссис Спэлман и поднимаюсь всё-таки по чертовой скрипучей лестнице, вскоре оказываясь на втором этаже. Теперь держу револьвер наготове. В доме может быть ещё и мистер Спэлман.
Взгляд цепляется за то, как руки дрожат так, что я держу оружие с помощью какой-то неведомой силы.
Я уже убила двух… существ. Тех, кто был людьми совсем недавно. Райан и мама мертвы. А еще даже сутки не прошли с того момента, как жизнь обернулась сущим адом.
Наверху пахнет иначе. Затхло. Металлом. Страхом.
Начинаю делать шаг, но так и не заканчиваю, останавливаясь наполовину.
Кровь. Слишком много. Не размазанная, а будто её просто… пролили. Разбросанные вещи. Открытые шкафы. Следы борьбы.
И тело.
Да, отец Райана тоже в доме, но он уже никакой опасности не представляет.
У меня внутри что-то окончательно отщёлкивается. Без звука. Без истерики. Просто… щёлк.
Отвожу взгляд в сторону, прикрывая рот рукой и меня всё-таки рвет. Остатки вчерашней пищи выходят наружу, падая прямо на безбожно дорогой паркет, который при всем желании теперь не получится отреставрировать.
Кашляю и сглатываю слюну, вновь смотря на то, что осталось от мистера Спэлмана.
Пальцы скрючены, будто он всё ещё цепляется за пол. Рубашка разорвана, ткань пропитана тёмным, почти чёрным от высохшей крови. В нескольких местах кожа отсутствует. Не порезы и даже не раны от падения. Это следы зубов. Грубые. Рваные. Миссис Спэлман всегда следила за своими зубами, ходила к стоматологам чаще, чем я по магазинам, и видимо, не зря.
На полу клочья одежды. Следы борьбы. Он защищался. Отчаянно.
И проиграл.
Горло сжимается так, что становится больно глотать.
Живот пострадал сильнее всего, наверное, миссис Спэлман просто… да я не знаю, как правильно описать то, что вижу. Она просто пыталась добраться до его внутренностей? Так у неё получилось. Кажется, это печень или… не могу точно сказать. Но она их не ела, просто отрывала куски?
Мысль о том, что внизу я только что застрелила его жену, прокатывается внутри тупым ударом. Не вспышкой. Не болью. А чем-то глухим, как если бы ударили по бетону.
Разворачиваюсь, крепче сжимаю револьвер и делаю судорожный вдох, но заставляю себя остановиться в последний момент.
Из спальни беру одеяло и накрываю им тело мистера Спэлмана, а после делаю тоже самое с мамой Райана. Хорошо, что Райан этого не видит и уже не увидит. Он бы… не выдержал.
Слишком много смертей на один дом. На один день. На одну меня.
Я нахожусь здесь ещё минут пятнадцать, жду, когда безумные уйдут, только после сажусь за руль и уезжаю обратно домой. Домой, где меня ждет очередное тело… тело нашей с Акселем мамы.
Глава 9
Проходят сутки, как я вернулась в Броквилл, город, где ничего прежнего не осталось.
Я всё также нахожусь дома с телом мамы, которое перетащила в её комнату на первый этаж, усадив в кресло и плотно закрыв дверь, так как запах из-за закрытых дверей и окон с каждым часом сгущается и становится ещё более невыносимым.
Я всё-таки осмотрела её. Не сразу. Не в первый час. Я тянула время, ходила по дому, считала шаги от стены до стены, вытирала уже чистые поверхности, лишь бы не открывать ту дверь.
На её запястье нашла царапины.
Неглубокие. Неровные. Такие можно оставить, если упасть, если резко дёрнуть руку, если за что-то зацепиться. Они не выглядели как следы зубов. Ни характерных полукругов, ни проколов. Просто царапины. Слишком обычные для всего этого ада.
Я долго смотрела на них, словно они могли заговорить и объяснить мне, что произошло на самом деле.
Может, она поранилась сама. Может, кто-то увидел кровь и решил, что этого достаточно. Может, её даже не спрашивали и просто… хладнокровно застрелили.
Чтобы подтвердить догадку, точнее, быть к ней ближе, то я подняла ей веки. Глаза мутные. Стеклянные. Но не кровавые. Не те глаза, что были у того мужчины в лесу. И не как у Стива, а значит, мама точно умерла человеком. И да, скорее всего, она не была заражена. Не могу быть до конца в этом уверена, потому что не проверила Райана тогда, он ведь просто умер… так понимаю, его организм не выдержал. Может быть, мама начала также дергаться и кричать, а человек, что был рядом… убил её? Чтобы не рисковать. Головой я понимаю это, но сердцем ненавижу того, кто бы это не был. Он ведь убил нашу маму.
Я так и не плакала, но со мной творилось кое-что похуже. Ощущения были такими… напоминающие, когда ты погружаешься под воду, а всплыть не можешь, кислород заканчивается в легких. Делаешь вдох рефлекторно, только вот легкие насыщаются не кислородом, а водой, которой впоследствии и захлебываешься. Так вот — я захлёбывалась. Не слезами, нет. Воздухом. Всё было наоборот.
Я не сплю.
Не могу.
Даже когда тело выматывается до дрожи, когда веки становятся тяжёлыми, мозг просто отказывается отключаться. Потому что внизу, за закрытой дверью, сидит моя мама. Потому что дом больше не пустой, он наполнен смертью, и я чувствую её даже сквозь стены.
Я лежу на кровати и считаю.
Раз.
Два.
Три.
Секунды растягиваются в минуты. Минуты в часы. Часы в ещё одни сутки, которые не имеют ни начала, ни конца.
Иногда мне кажется, что я слышу шаги.
Иногда что кто-то зовёт меня по имени. Аксель? Да, мне мерещится голос брата. Хоть из нас двоих старше и я, но ощущаю себя так паршиво и погано из-за дурацкой надежды в груди, что вот Аксель сейчас откроет дверь и появится, как супергерой в фильмах, чтоспасет меня, что заберет из нашего дома. Что увидит маму и разделит горе со мной. Но ни черта из этого не происходит. Я по-прежнему одна.
Только и делаю, что всё также