Призрак - Анастасия Пименова

Проезжаю то место, где осталось тело Стива, я не помню точного местоположения, но узнаю по некоторым ориентирам, на которые тогда обратила внимания.

Первый город уже значительно опустел, по крайней мере, даже тех же безумных уже не такое количество. Я стараюсь не смотреть на них дольше секунды. Они уже не пугают так, как раньше. И от этого становится по-настоящему жутко.

Подъезжая ко второму, я машинально бросаю взгляд на панель.

Стрелка бензина.

Её положение мне не нравится.

Да, мне хватит, чтобы добраться до дома родителей Райана. Даже чуть останется, только вот «чуть» это не запас. Это насмешка. Если там будет опасно… Если придётся уезжать… Если придётся бежать…

Тогда топлива не хватит.

Пальцы сильнее сжимают руль, а сердце неприятно сжимается, будто кто-то осторожно, но настойчиво сдавливает его изнутри. Заправка. Мне нужно заправиться. Разумом я это прекрасно понимаю, что лучше это сделать сейчас, когда всё относительно спокойно, чем откладывать на потом, но всё равно боюсь. Останавливаться, значит быть уязвимой. Выйти из машины, стоять на открытом месте, слушать тишину и ждать, не раздастся ли где-нибудь рядом этот проклятый звук шагов. Поэтому как бы мне не хотелось, но лучше это сделать именно сейчас, до того момента, как я доеду до конечной точки. Конечной ли? Не знаю. А что если там уже небезопасно? Может быть, безумные уже добрались туда и их там слишком много, чтобы я смогла спокойно находиться в том доме и дожидаться Акселя.

Чёрт. Не знаю, куда поеду, если дом Райана окажется небезопасным. Эта мысль крутится в голове снова и снова, оседая неприятным осадком.

В академию к брату?

Тысяча миль. Тысяча.

Это даже не план, это фантазия человека, у которого закончились варианты. А больше мне и некуда податься. Если только… людей точно эвакуировали, значит, их куда-то увозили в безопасное место, может быть, в бункеры? Это я делаю выводы, исходя из того, что другие безопасные места кажутся мне уже не безопасными. Или, может быть, корабли? Эти существа умеют плавать? Не думаю, но проверять не хочу.

Сворачиваю на другую улицу, следуя за указателями, где находится заправка и вскоре уже вижу её. Большая, освещённая, с широким навесом и стеклянным магазином сбоку. Не та тесная будка, куда мы заезжали с Райаном. Эта выглядит почти… нормальной. Слишком нормальной для мира, который развалился за сутки.

Сбавляю скорость заранее, всматриваюсь. Никого. Ни движущихся фигур, ни мелькающих теней. Только пустые колонки и мигающая лампа над входом.

Останавливаюсь и некоторое время так и сижу в салоне автомобиля, продолжая за всем наблюдать. Да, вдалеке вижу мелькание человеческих силуэтов, но похоже, что они меня не слышали. Проходит минут пять, когда я выхожу, забирая с собой ключи. Окно предварительно закрыла.

Револьвер остаётся за поясом. Я держу его ладонью, пока другой рукой беру пистолет и втыкаю в бензобак, слыша гул топлива.

Я оглядываюсь каждую секунду. Спина напряжена так, будто меня вот-вот ткнут пальцем между лопаток. Никого. Пока.

Мысленно отсчитываю про себя секунды, чтобы хоть как-то отвлечься, кажется, что проходит целая вечность, когда наконец-то пистолет отстреливает, поэтому вынимаю и убираю на место.

Взгляд снова утыкается в магазин. Большие окна. Полки. Пространство.

Да, в доме Райана есть еда, но при условии, что я могу туда не попасть, то мне нужно запастись. Лишним это точно не будет.

Выдаю кивок самой себе и уже направляюсь с оружием в руке прямо к этому магазину, двери которого автоматически разъезжаются в стороны. Похоже, что-то ещё работает.

Прохожу вперед на несколько шагов.

И сразу же движение.

Не один. Несколько. Тени между стеллажами, медленные, дёрганые. Головы поворачиваются почти синхронно. Они слышат и понимают.

Чёрт.

Я отступаю на шаг, потом ещё на один, поворачиваясь и одновременно оглядываясь по сторонам. Нужно что-то. Что угодно…

Выстрелить? Будет шумно, могут сбежаться и другие, что поблизости, а я не знаю, сколько их тут.

Глаза цепляются за стойку с инструментами у стены. Металлический стеллаж. Молоток. Тяжёлый. Отлично!

Ноги сами уже несут в ту сторону, когда все они кидаются за мной, снося всё, что попадается им по пути. Но что странно… Они почти не кричат, только слышу их рычание.

Я хватаю молоток в тот момент, когда слышу чужое дыхание за собственной спиной, и разворачиваюсь, тут же замахиваясь.

Удар! Не думаю. Просто бью прямо в голову, брызги крови попадают на меня, но успеваю зажмуриться.

Следующий… уже рядом. Он странно открывает рот, словно хочет закричать. Я отступаю, снова удар, ещё. Звук глухой, липкий, но не выстрел.

Третий пытается схватить меня, пальцы скользят по одежде. Я вырываюсь, спотыкаюсь, но удерживаюсь на ногах и снова бью, пока он не перестаёт двигаться. Три раза прямо по голове, слыша странный треск и понимая, что проломила ему череп.

Тишина возвращается слишком резко.

Я замираю посреди магазина, молоток всё ещё в руке, грудь ходит ходуном.

Один вдох. Второй.

Вроде бы тихо.

Ни шагов. Ни рычания. Ни новых силуэтов в окнах.

Я стою так ещё несколько секунд, прежде чем позволить себе моргнуть.

— Отлично… — шепчу я, сама не зная, кому и сдуваю прядь волос, что попала на лицо. — Просто отлично.

И только тогда понимаю, что руки дрожат. Не сильно. Контролируемо. Только сложно осознать то, что я расправилась с этими существами с помощью молотка. Мне кажется это более жестоким, чем просто выстрелить.

Молоток в крови. Смотрю на него и понимаю, что данный предмет стоит забрать с собой. Лишним не будет.

Так ладно… Теперь нужно сделать то, зачем я сюда и пришла.

Обхожу трупы и беру корзину, в которую складываю все то, что кажется мне нужным, не только консервы, воду и другое продовольствие, но и средства