Легион - Анастасия Пименова

Хватит.

Быстро вытираю волосы, насколько это вообще возможно, и, не заморачиваясь, обматываюсь полотенцем. Одежду оставляю там же, она была пропитана всем, чем только можно, и даже мысль снова натянуть это на себя вызвала отвращение, поэтому я успела постирать, насколько это возможно, и её.

Да и… Блейк всё равно не увидит.

Эта мысль приходит как-то сама по себе, почти равнодушно, и я даже не пытаюсь её анализировать.

Открываю дверь и выхожу обратно в комнату.

Воздух здесь немного теплее, чем в ванной, но всё равно прохладный. Кожа тут же реагирует, вновь появляются мурашки, только теперь уже более терпимые.

Взгляд тут же цепляется за Блейка, который сидит все так же за столом, за исключением одной большой детали. Перед ним разложено что-то… металлическое, которое он собирает. Несколько частей. Тряпка. Небольшая коробка с патронами. Винтовка? Дробовик? Автомат? Не знаю, вот в этом я уже не разбираюсь. Да, Аксель учил пользоваться оружием, но точно не таким.

Я замираю на секунду, разглядывая, как его пальцы спокойно, почти механически проходят по деталям, как он собирает их, проверяет, проводит тканью по стволу, будто это что-то обыденное, привычное и почти… успокаивающее. Предельно уверенные движения для человека, который не видит.

— У тебя ещё и это есть? — вырывается у меня прежде, чем я успеваю подумать.

— Да, — отвечает просто, так, как будто я спросила, есть ли у него вода.

Я делаю ещё пару шагов вперёд, останавливаясь ближе, невольно разглядывая оружие внимательнее.

— И ты… — чуть хмурюсь, — серьёзно умеешь этим пользоваться?

— Думаешь, я храню его здесь просто так?

— Ну, с учётом всего остального, — пожимаю плечами, — я уже ничему не удивлюсь.

Блейк наконец поворачивает голову в мою сторону, а я замолкаю. Потому что это непонятное ощущение снова возвращается, будто он всё-таки видит. Не глазами, но… достаточно, чтобы понять, где я стою, как двигаюсь, даже, возможно, как выгляжу.

Я смотрю на него ещё пару секунд, потом киваю в сторону оружия.

— И часто ты… так развлекаешься?

— Это не развлечение, — звучит от него ответ в его же стиле. — Это необходимость.

Выдыхаю, опуская взгляд на стол, на его руки и на то, как он проверяет затвор, проводит пальцами по поверхности, будто читает её.

— И сколько у тебя тут ещё… сюрпризов? — спрашиваю уже тише.

— Достаточно.

— Отличный ответ, Блейк. Очень информативный.

Делаю ещё шаг, опираюсь бедром о край стола, чувствуя, как усталость снова накатывает волной, только теперь более мягкой и вязкой.

— И это не для меня, а для тебя.

— Для меня?

— Или ты планируешь отбиваться от безумных и людей только одним молотком?

— До этого неплохо получалось, — пожимаю плечами. — Я не умею пользоваться… что именно это?

— Винтовка. Из неё стреляют с расстояния, — он проводит пальцами по корпусу, затем по стволу, проверяя каждую деталь так, будто видит их. — Для меня это сложнее, — добавляет после короткой паузы. — Нужно больше времени, чтобы “собрать” пространство. Садись, — головой указывает на диван, и я обхожу стол, присаживаясь так, что наши коленки едва соприкасаются.

Собрать пространство? Услышать и определить до фута, даже до дюйма, кто и где находится?

— Поэтому ты предпочитаешь пистолеты? — уточняю.

— Да, — кивает он. — Ближе. Быстрее. Меньше переменных. Здесь ничего сложного, — голос становится чуть более сосредоточенным. — Предохранитель. Спуск. Приклад. Держишь устойчиво, не дергаешься и контролируешь дыхание. Есть прицел.

— Всего-то.

Молоток и правда горазда проще, да и тот же пистолет.

— Утром попробуешь, — добавляет он, словно это уже решено.

— Подожди… Ты серьёзно?

— Да.

Я смотрю на винтовку, потом снова на него. Блейк… отдаст мне оружие? Навсегда? Или на время, пока мы вместе пойдем в город?

Мысли на секунду сбиваются.

Это же не просто вещь. Это… ресурс, который может являться защитой и преимуществом. В новом мире практически своеобразная валюта. И он просто… отдаст ее мне?

— Это… — выдыхаю, но не заканчиваю фразу, потому что не знаю, как правильно её закончить.

«Спасибо» звучит слишком просто. «Зачем?» кажется вообще не к месту. Поэтому я просто киваю.

— Хорошо, — говорю тише. — Попробую.

Он возвращается к винтовке, как будто на этом разговор закрыт. А я остаюсь на диване, продолжая наблюдать за каждым его действием, когда мысли начинают цепляться одна за другую.

Оружие, ловушки, дом. Запасной вариант. Он всё продумал, вернее, почти все, кроме противогаза. Если бы он был здесь… если бы у него уже была защита от газа, Блейк бы не говорил о возвращении в город. Не планировал бы это. Почему-то я испытываю странное чувство, опять больше похожее на некое подобие радости, то, что я вернусь туда не одна. Хотя бы на время. Вообще-то плохое чувство, потому что оно дает надежду и ощущение, что ты не один. Возникает привыкание, которое опасно в нынешнее время. Привыкаешь, значит привязываешься, а когда привязываешься, то всегда больнее терять в последствии этого человека.

***

Вечером, даже ближе к ночи, моя одежда все ещё остается влажной, поэтому я набираюсь наглости и решаю попросить у Блейка одну из футболок или кофту, точно уверенная в том, что тут должна быть ещё одежда.

На мою просьбу он приподнимает одну из бровей и, клянусь, он делает вид, что смотрит.

— Ты все это время ходишь по дому голая?

Я приоткрываю рот, собираясь тут же опровергнуть это его предположение и сказать, что "разве он не слышит", как ткань полотенца двигается при моих движениях, однако отвечаю ему вопросом на вопрос:

— Нельзя? Тут особые правила? Моя одежда грязная, я же сказала, что не высохла ещё.

— Я просто удивлен.

— Скорее, ошарашен.

Он едва заметно склоняет голову, как будто действительно обдумывает разницу между этими словами, и это… почти смешно.

— Разницы нет, — в итоге произносит он.

— Есть, — фыркаю я. — Но ладно, не в этом суть.

Делаю небольшой шаг вперёд, чуть сильнее придерживая полотенце на груди, больше по привычке, чем из реальной необходимости.

— Я не голая, Блейк. Я в полотенце всё это время.

Тишина повисает на несколько секунд, и я уже собираюсь напомнить, зачем вообще вышла, как он поднимается с места. Без лишних слов проходит мимо меня, задевая плечом воздух рядом, и открывает один из шкафов.

Я наблюдаю, как мужчина на ощупь перебирает вещи, уверенно и без какой-либо суеты, будто точно знает, где что лежит, и через пару секунд достаёт что-то тёмное.

Кофту, которую протягивает в мою сторону, не глядя.

— Держи.

Ткань